Deux questions posées à l’I.A. (Chat de Mistral) :

1°) Écrire une biographie imaginaire de Thierry Beinstingel
« Thierry Beinstingel, né en 1965 à Lyon, est un écrivain français dont l'œuvre riche et variée a marqué la littérature contemporaine. Dès son plus jeune âge, Thierry a montré un vif intérêt pour la lecture et l'écriture, passant des heures à dévorer les classiques de la littérature française et internationale dans la bibliothèque municipale de sa ville natale.
Après des études de lettres modernes à l'Université de Lyon, Thierry Beinstingel a commencé sa carrière comme enseignant de français dans un lycée de la région lyonnaise. Cependant, sa passion pour l'écriture ne l'a jamais quitté. En 1990, il publie son premier roman, "Les Ombres du Passé", qui reçoit un accueil critique favorable et lui vaut une nomination pour un prix littéraire mineur. Ce premier succès l'encourage à se consacrer pleinement à l'écriture.
En 1995, Thierry Beinstingel quitte l'enseignement pour devenir écrivain à temps plein. Il s'installe à Paris, où il se plonge dans la vie littéraire de la capitale. Son deuxième roman, "Le Chant des Sirènes", publié en 1997, confirme son talent et lui ouvre les portes des grands éditeurs. Ce roman, qui explore les thèmes de l'amour et de la perte, est salué pour sa prose poétique et son profondeur psychologique.
Au fil des années, Thierry Beinstingel a publié une dizaine de romans, chacun explorant des thèmes variés allant de l'histoire familiale à la critique sociale. Parmi ses œuvres les plus célèbres, on trouve "Les Racines du Ciel" (2003), qui a remporté le Prix du Roman Français, et "L'Écho des Silences" (2010), qui a été finaliste pour le Prix Goncourt.
En plus de son travail de romancier, Thierry Beinstingel a également écrit des essais et des articles pour diverses revues littéraires. Il a été invité à donner des conférences et des ateliers d'écriture dans des universités et des festivals littéraires à travers le monde. Son engagement pour la promotion de la lecture et de l'écriture auprès des jeunes générations l'a amené à collaborer avec plusieurs associations culturelles.
Thierry Beinstingel vit aujourd'hui dans le sud de la France, où il continue d'écrire et de travailler sur de nouveaux projets littéraires. Il est considéré comme l'un des écrivains les plus importants de sa génération, et son œuvre continue d'inspirer de nombreux lecteurs et aspirants écrivains. »

2°) Écrire une biographie imaginaire de Thierry Beinstingel, écrivain ayant rencontré Arthur Rimbaud
« Thierry Beinstingel, né en 1870 à Charleville, est un écrivain français dont la vie et l'œuvre ont été profondément marquées par une rencontre fortuite avec le célèbre poète Arthur Rimbaud. Fils d'un modeste instituteur, Thierry grandit dans une atmosphère imprégnée de littérature et de poésie, ce qui éveilla très tôt en lui une passion pour l'écriture.
En 1885, alors âgé de quinze ans, Thierry Beinstingel croise par hasard Arthur Rimbaud dans les rues de Charleville. Rimbaud, de retour d'un de ses voyages en Afrique, était en visite chez sa famille. Cette rencontre, bien que brève, eut un impact profond sur le jeune Thierry. Rimbaud, reconnaissant le feu sacré de la poésie dans les yeux du jeune homme, lui offrit un exemplaire de ses "Illuminations" et l'encouragea à poursuivre son rêve d'écrire.
Inspiré par cette rencontre, Thierry Beinstingel commença à écrire des poèmes et des nouvelles, tout en continuant ses études. En 1890, il publia son premier recueil de poèmes, "Les Échos de l'Aube", qui fut bien accueilli par la critique et lui valut une certaine notoriété dans les cercles littéraires parisiens. Encouragé par ce premier succès, il s'installa à Paris en 1892, où il fréquenta les cafés littéraires et se lia d'amitié avec plusieurs écrivains et poètes de l'époque.
En 1895, Thierry Beinstingel publia son premier roman, "Les Ombres du Passé", qui raconte l'histoire d'un jeune homme en quête de sens dans un monde en pleine mutation. Ce roman, salué pour sa prose poétique et sa profondeur psychologique, lui valut le Prix Goncourt et le consacra comme l'un des grands espoirs de la littérature française.
Au fil des années, Thierry Beinstingel continua à publier des romans, des recueils de poèmes et des essais, explorant des thèmes variés allant de l'amour et de la perte à la critique sociale. Parmi ses œuvres les plus célèbres, on trouve "Le Chant des Sirènes" (1900), "Les Racines du Ciel" (1905), qui reçut le Prix du Roman Français, et "L'Écho des Silences" (1910).
En plus de son travail d'écrivain, Thierry Beinstingel fut également un ardent défenseur de la culture et de l'éducation. Il donna des conférences et des ateliers d'écriture dans des universités et des écoles, et collaborait avec plusieurs associations culturelles pour promouvoir la lecture et l'écriture auprès des jeunes générations.
Thierry Beinstingel s'éteignit en 1935, laissant derrière lui une œuvre riche et variée qui continue d'inspirer de nombreux lecteurs et écrivains. Sa rencontre avec Arthur Rimbaud, bien que brève, avait marqué le début d'une vie consacrée à la littérature et à la quête de la beauté à travers les mots. »
(27/06/2025)

L’édition précédente d'un vendredi 13 maléfique s'est produite il y a très longtemps, dans la petite commune de Guignes en Seine et Marne (ça ne s’invente pas). Un camion s’était renversé sur la route et nous imaginions le désappointement du conducteur dont le véhicule avait chu un vendredi 13 à Guignes. Pour nous, pas de problèmes, nous rallions Vert-Saint-Denis en voiture chez mon beau-frère, il y avait mon épouse, mes beaux-parents à bord et nous riions devant ce coup du sort. C’était il y a très longtemps, probablement plus de quarante ans, j’avais vingt-six ou vingt-sept ans, nous n’avions pas encore d’enfants. Nous plaisantions sur le destin sans savoir que sur l’ensemble des six protagonistes adultes de ce week-end, la moitié auraient disparu à ce jour.
Mais ce n’est pas pour autant que je suis devenu superstitieux.
Ainsi, ce dernier vendredi 13, je me trouve dans l’appartement de banlieue qui m’accueille lors de mes pérégrinations parisiennes. En l’occurrence, je m’étais rendu la veille dans la capitale pour présenter Père patrie aux libraires. Retour rapide l’après-midi pour accueillir le plombier qui m’avait installé le chauffe-eau quinze ans auparavant. L’appareil avait bien marché jusque-là, mais une alarme l‘empêchait de fonctionner. En plus, le robinet de purge que j’ai manœuvré (allez savoir pourquoi) a mal réagi et s’est mis à goutter, réaction logique au calcaire qui devait tout obstruer. Deuxième réflexe malheureux de la ma part, je tente de dévisser le siphon qui assure l’écoulement de ce robinet, et le plastique, complétement cuit, se désintègre dans mes mains. Je place à Sceaux un seau dessous (c’est juste pour la beauté de l’expression) et j’attends le dépanneur, lequel, bien sympathique, me changera le petit siphon. Mais, comme je m’y attendais, il n’a rien pu faire d’autre et la question s’est posée du remplacement de l’appareil obsolète, probablement très entartré.
Le lendemain, le vendredi 13 donc, je reçois un devis, que j’accepte et, avant de repartir dans ma province, je décide d’évacuer le petit placard accroché à proximité du chauffe-eau, opération nécessaire pour faciliter son remplacement. Tout se passe bien, je débarrasse les tasses et les verres qui encombrent le placard et je dévisse les deux crochets qui le maintiennent. Puis, je soulève le petit meuble suspendu qui n’est pas très lourd.
Malheureusement, je cogne très légèrement la hotte située tout contre, celle-ci se détache brutalement et tombe sur la gazinière, qui, en toute logique, est juste en-dessous. Je maugrée, tout en continuant à descendre le placard sur le sol, avant de le placer dans la pièce d’à-côté. Revenu dans la cuisine, je continue à pester en regardant sur le mur les deux trous élargis, qui jusque-là avaient porté mes chevilles spéciales pour placoplâtre. Je n’ai jamais compris l’intérêt de ces cloisons de carton sur lesquelles on ne peut rien fixer. La hotte d’aspiration, d’un modèle basique, ne pèse pourtant que quelques kilos.
Je la soulève d’ailleurs en me demandant comment la remettre en place et c’est là que je m’aperçois qu’en tombant, elle a explosé la plaque vitrocéramique de la cuisinière. Damned ! C’est la cuisine complète qu’il va falloir refaire !
Après quelques minutes de stupéfaction, j’ai réalisé que nous étions vendredi 13.
Je l’ai dit, je ne suis pas superstitieux.
Toutefois, au début de l’après-midi, tandis que je revenais en voiture dans mon Grand Est, j’ai été particulièrement attentif à ma conduite. J’ai oublié de préciser : j’étais venu à Paris en voiture, parce que je devais absolument être présent à la restitution du bel atelier proposé par la M.E.L. à Saint-Memmie le soir même (voir en Notes d’écriture). La dernière fois que j’ai voulu aller en train dans la capitale, mon TER avait été annulé, je ne voulais pas risquer à nouveau une telle mésaventure… surtout un vendredi 13.
Quant à la restitution du bel atelier, il s’est merveilleusement bien passé, comme quoi tout est relatif.
(20/06/2025)

Cela fait cinq ans déjà, 1825 jours avec sa présence désormais suspendue à l’infini au-dessus de moi.
Rares sont les jours où je ne pense pas à lui. Prières, requêtes, invocations silencieuses, il vogue dans l’air, les nuages, tandis que je suis sur la terre.
J’aime marcher dans l’eau, imaginer qu’il me voit ainsi, sur la plage d’une mer lointaine ou sur la rive du lac voisin de chez moi. Pas un endroit où j’ai omis de lui faire signe depuis cinq ans : Sicile, Pouilles, Calabre, Guadeloupe, Colombie, mais aussi lorsque je cours le long du canal qui traverse ma ville, ou au parc de Sceaux, ou même simplement en me promenant dans mon jardin par un beau soir d’été.
Parfois, il me rend la pareille par une coïncidence, comme la fois où le lustre de la salle à manger est tombé brusquement, sans raison, dans la maison où ils habitaient et que ma mère quitta quinze mois plus tard. Lorsque je cours le long du canal, parfois il prend l'apparence d'un cygne qui vient à ma rencontre.
Et puis il y a les vœux à peine ébauchés de son vivant, souhaits à exaucer, promesses auxquelles je me consacre désormais, m’occuper de celle qui reste, comme il l’aurait voulu. Tout est en ordre maintenant, je l’imagine fier de moi, rassuré. Et chaque jour, à travers ma visite quotidienne, à moins d’une olympiade de son centenaire, au-delà des banalités échangées avec elle dans la sérénité retrouvée, le repas, les courses, les médicaments, c’est lui qui nous parle.
Il y a son portrait au-dessus de l’évier : il fait du vélo en souriant, photo prise devant notre première maison à la toute fin des années 80 ; on voit ma voiture, j’avais à l’époque une Audi 80 grise. Il avait à ce moment-là six ou sept ans de moins que mon âge maintenant.
Il y a le petit album-photo que j’ai offert à ma mère, posé sur la commode en rotin, à côté de la petite statue noire d’une femme alanguie que j’ai toujours vue chez eux. Il y figure en couverture, assis, une coupe de champagne à la main, l’air infiniment doux. C’était au mariage de ma fille en 2015.
Le jour-dit, lors de la visite quotidienne, j’annonce : Cela fait cinq ans déjà.
Elle s’étonne, soupire : Déjà ?
Toi, souriant sur ton vélo ou assis avec ta coupe de champagne, tu nous regardes.
(14/06/2025)

Service presse de J, ce lundi 2 juin, et c’est le moment de remplacer cette initiale, qui compose le rituel nom de code de mes ouvrages avant parution, par son véritable titre : Père patrie.
Grand choc en découvrant ce nom sur la couverture, accompagné de la très belle illustration de Jean-Michel Folon, qui semble avoir été conçue pour ce titre et le contenu de mon nouveau roman.
On m’avait laissé entendre que le service de presse (du moins les exemplaires que je tenais à signer aux journalistes et amis qui me suivent depuis longtemps) se résumait à l’envoi d’épreuves. J’imaginais ainsi d’austères tapuscrits. Mais en réalité, ces exemplaires hors-commerce sont d’une excellente facture. Le format est celui du livre final qui sera imprimé en été. La couverture reproduit la jaquette qui couvrira entièrement l’ouvrage, la véritable couverture étant de couleur verte, comme le prévoit depuis deux années la charte graphique du rayon « littérature française » éditée par ma maison.
Cette année, avec les illustrations de Folon proposées pour les cinq titres de cette rentrée, c’est un retour aux sources. En effet, Fayard n’avait utilisé les jaquettes complètes qu’en 2007 (CV roman) et en 2009 (Bestiaire domestique). Des couvertures illustrées en cartonnage mat avaient suivi, souvent très réussies d’ailleurs.
J’ai ainsi retrouvé avec plaisir les locaux de la rue du Montparnasse. Le dernier service de presse (pour Dernier travail) avait eu lieu trois ans auparavant (voir Webcam du 13/06/2022). Isabelle Saporta venait d’arriver à la tête des éditions sur fond de polémique et de départ de Sophie de Closets. Mais lorsque j’ai terminé Père patrie, à la fin de l’été 2023, d’autres remous ont affecté Fayard. Isabelle Saporta est également partie, remplacée par Lise Boëll (note d’écriture du 15/03/2024). Les choses se sont décantées seulement en début d’année, avec une ligne éditoriale inchangée pour la littérature française, et je retrouve avec soulagement trois ans plus tard une maison que je connais depuis un quart de siècle et à laquelle je suis attaché. Grand plaisir ainsi à revoir ceux qui me suivent depuis plusieurs décennies, à commencer par mon éditeur, la directrice des droits, les attachés de presse, la souriante hôtesse de l’accueil et bien d’autres.
Cette année, le service de presse n’avait pas lieu dans la petite pièce borgne qui jouxte les bureaux de la com et des médias, mais dans un bureau plus clair donnant sur l’entrée. Juliette m’accueille et nous examinons ensemble la liste des épreuves à envoyer. D’autres sont déjà parvenues auparavant aux personnes susceptibles de relayer cette nouvelle parution. Il me faut à peine deux heures pour parfaire mes exemplaires. Je ne croiserai ainsi personne. Dommage, j’ai le souvenir d’avoir conversé autrefois dans la petite pièce borgne avec Alain Badiou et d’y avoir côtoyé pas mal d’auteurs.
Et auparavant, souvenirs aussi de la librairie Arthème-Fayard de la rue des Saints-Pères avec Olivier Betourné et la regrettée Yun Sun Limet. Toutes ces aventures éditoriales sur un temps long me sont précieuses, en regard desquelles les billevesées agitant la maison de temps en temps ne représentent rien.
(06/06/2025)

Elle dit : « Oh, un ophrys ! ». C’est juste au moment de démarrer la voiture, dans le jardin, devant les peupliers, à deux mètres à peine. Nous regardons aux alentours et, surprise, nous trouvons au total huit pieds de cette délicate orchidée dont la fleur imite une abeille à la perfection.
L’an passé, j’avais déjà repéré un exemplaire au même lieu. Cette année, la multiplication de cette plante en plusieurs endroits est certainement due à l’absence de tonte depuis un mois. En effet, la sécheresse aidant, je n’ai coupé l’herbe qu’une fois, le 28 avril exactement et je ne l’avais pas fait depuis l’été dernier. Nul doute que cet ensauvagement de mes pelouses bénéficie à des plantes que je ratiboise d’ordinaire et qu’on imagine (à tort) pousser en dehors des villes.
Ce n’est pas la seule orchidée qui s’aventure chez moi. Les orchis boucs sont également très nombreux cette année (soixante pieds, le plus grand approche un mètre). J’aime cette fleur à odeur forte et poivrée. J’ai repéré également à un kilomètre d’ici, toujours en ville, aux abords d’un petit parc, des orchis mauves (une variété pyramidale – voir en Webcam). Au même endroit, j’avais trouvé l’année passée un exemplaire d’ophrys abeille, même variété que celle de mon jardin, mais hors-norme, 70 cm de haut.
J’avais participé dans les années 1990 à un recensement des principales espèces de mon département, mais, à l’époque, elles ne s’aventuraient pas si promptement un peu partout en ville, comme sur cette maigre étendue herbeuse à cinq cents mètres de chez mois, coincée entre un parking et le trottoir et où les orchis boucs sont si serrés au point qu’ils occupent tout l’espace (j’y ai trouvé aussi la variété pyramidale mauve).
Les études que j’ai lues sur les orchidées courantes de mon jardin montrent une augmentation de leurs populations un peu partout en France (et en Allemagne). Ce phénomène est dû au réchauffement climatique, à l’absence de fortes gelées, à des automnes humides, aux températures basses atténuées. L’abandon de pesticides pour traiter les espaces verts favorisent également la prolifération de ces plantes aux cœurs des villes.
On s’en réjouit, mais c’est à la fois une bonne et une mauvaise nouvelle.
La bonne nouvelle est la joie que nous éprouvons devant l’abondance de ces plantes protégées. On croit donc que la nature se régule et se répare d’elle-même.
Mais la mauvaise nouvelle est que cette profusion est encore un effet du dérèglement climatique. Ainsi, c’est un leurre qui masque de plus grands dangers.
(30/05/2025)

Le 10 mai dernier, ma ville a organisé pour la vingt-deuxième fois la fête de la course à pied. Il y en a pour tous les niveau et tous les âges. Une course d’enfants est proposée, un parcours de 3,5 km décide les plus timorés ou les plus jeunes licenciés des clubs d’athlétisme, mais on vient surtout ici pour courir les 10 km, un parcours en pleine ville avec quelques faux plats et des relances, mais qui a la réputation d’être rapide et facile à contrôler en trois boucles égales. La compétition compte pour les championnats de France, c’est un atout supplémentaire. Cerise sur le gâteau : le public est présent en nombre et les encouragements sont nombreux ! Cette année, le record de participation a été battu, avec plus de 1400 inscrits sur l’ensemble des courses et plus de 1000 finishers sur la course des 10 km.
J’ai déjà participé dix fois à cette manifestation. La première fois, en 2009, j’ai couru la petite distance de 3,5 km (en 20 mn). Je commençais la course à pied (du moins d’une façon régulière) et j’ai réussi à atteindre la distance de 10 km en octobre de la même année, j’avais 51 ans et je n’atteignais que très épisodiquement les 10 km/h. Mais enfin, l’entrainement était lancé, ce qui fait que l’année suivante, en 2010, je me suis lancé sur la course des 10 km avec mon cousin Hervé. Je me souviens que ma performance de 55’33 m’avait satisfait : cette première expérience m’a ravi et j’ai ensuite enchainé cinq participations consécutives, avec des progressions à chaque fois et un record personnel sur cette épreuve en 52’26, accompli en 2014. Pouvoir courir cette distance à une moyenne de quasi 12 à l’heure, m’a démontré que les entrainements réguliers payaient et qu’on pouvait progresser jusqu’au milieu de la cinquantaine. A cette époque je m’étais familiarisé avec des distances plus longues. Six mois auparavant, j’avais accompli le semi-marathon de Reims en moins de deux heures et, l’année de mes 56 ans, je tenterais un trail de 46 kilomètres, une distance supérieure à celle d’un marathon avec 1000 mètres de dénivelé !
Pour en revenir aux 10 km de ma ville, j’ai loupé 2016, j’ai repris les deux années suivantes avec des temps en dessous de l’heure. Ainsi, j’ai couru l’édition du 12 mai 2018 en 56’47, avant d’enchainer avec les 20 km de Bruxelles quinze jours plus tard et un marathon (un vrai !) le 10 juin (« Si tu n’es pas marathonien pour tes soixante ans, tu as loupé ta vie », comme aurait pu dire Jacques Séguéla).
En 2019, je devais être absent le jour de la course, je me suis rattrapé le 10 mai, j’étais grand-père depuis deux jours, et j’ai couru la distance de 10 km lors d’un entrainement en moins d’une heure.
Ce fût la dernière fois, car, depuis, je n’ai pas réussi à revenir à cette allure.
Il y a eu le Covid et l’abandon des compétitions partout en 2020 et 2021. Puis, lorsque la vie a repris normalement, d’autres tâches m’avaient accaparées, l’installation de ma mère près de chez moi, mes visites quotidiennes chez elle, bref, le temps a passé et lorsque j’ai participé à nouveau aux 10 km de ma ville, en mai 2023, j’allais avoir 65 ans, être trois fois grand-père, et je n’ai réussi qu’à boucler les 3 tours qu’en 1h12’, très modeste performance. Mais il me fallait me rendre à l’évidence, j’avais délaissé l’entrainement et je ne rajeunissais pas. En 2024, j’étais à nouveau absent le jour de la course, mais quinze jours plus tard j’ai recouru les 20 km de Bruxelles. Et même si j’ai mis 45 mn de plus que ma meilleure performance là-bas (euh, dix ans auparavant…), j’étais ravi d’avoir repris un entrainement correct, comme avant le Covid.
Depuis, j’ai tenté de garder l’entrainement, mais le poids des ans fait son œuvre et, si je suis toujours capable d’avoir un souffle suffisant pour 10 km, un cœur régulièrement suivi et des jambes en béton, je cours désormais beaucoup plus lentement et sur des distances généralement plus petites. Ainsi, lors de l’édition 2025 de la fête de la course à pied dans ma ville, j’avais décidé de n’y participer qu’en spectateur, je ne me sentais pas assez sûr de moi. Le corps vieillit et l’idée de faire une rupture du tendon d’Achille serait pour moi une catastrophe : je ne pourrais plus m’occuper de ma mère…
Je me suis ainsi retrouvé, samedi 10 mai, du côté des spectateurs qui encouragent et applaudissent (j’ai assisté à la très belle 2ème place féminine de Marie-Charlotte, qui fréquente la même boulangerie que moi, une habituée des podiums, son record est de 10 km en 36 mn, excusez du peu…). Tout cela m’a fait beaucoup envie. C’est sans doute pour cette raison que le lundi suivant, j’ai tenu à accomplir un entrainement de 10 km, en un peu moins d’1h15mn, mais avec une très grande joie. J’ai réitéré la semaine suivante en gagnant presque 3 minutes.
Au regard des résultats de l’édition 2025, j’aurais terminé au fond du classement, mais j’aurais tout de même été ravi. En consultant d’ailleurs les résultats, je me suis aperçu que sur les 1000 finishers, seulement 20 étaient de ma catégorie d’âge ou supérieure. Être un vieux coureur devient une rareté, mais, au final, j’aimerais vraiment durer encore un peu.
(23/05/2025)

J’avais déjà prévu de donner mes dernières nouvelles des orchidées, dans cette rubrique et en Webcam, et mes photos d’ailleurs datent d’un mois et demi. Mais les ateliers, les voyages et autres priorités ont retardé ces dernières nouvelles, toujours est-il qu’elles sont toujours d’actualités : la plupart de mes orchidées demeurent fleuries, mêmes si certaines montrent des signes de faiblesse bien normales, après quatre mois de floraison. Et puis c’est un rituel d’en parler, comme le bilan des courses de l’année en janvier, ça scande le temps de Feuilles de route.
Cette année, j’ai rempoté celles qui en avaient besoin. Les orchidées exotiques ont toujours la fâcheuse manie de laisser déborder leurs racines en véritables plantes épiphytes.
Il a fallu que j’augmente encore le diamètre du pot d’epidendrum, que j’avais ramené d’Équateur il y a six ans, grâce à un rejet de quelques centimètres accroché par hasard à mon sac à dos. Désormais de nouvelles tiges poussent chaque année, à chaque fois plus grosses et j’ai maintenant une potée de dix kilos, comprenant sept ou huit branches de l’épaisseur d’un gros pouce, pourvues de feuilles charnues jusqu’à un mètre de haut et dont les fleurs culminent parfois sous le plafond ou se cognent aux vitres de la véranda. Concernant les orchidées botaniques, l’epidendrum ramené de Colombie il y a deux ans, ne suit pas le même chemin. Il ne reste qu’une tige maigre, qui tient le coup, mais qui végète.
Mais les autres, les variétés hybrides de culture sont généralement très vivaces. Et si la floraison régulière et toujours magnifique de ces orchidées me ravit à chaque fois, leur longévité m‘étonne : certaines plantes doivent avoir pas loin de quarante ans, comme les deux potées de cymbidium, qui restent dehors la moitié de l’année et que j’ai de plus en plus de mal à transporter en raison de leur encombrement. Mais comme pour les humains, les plantes connaissent également des revers. Les dendrobium n’ont pas fleuri depuis deux ans et sont sujettes aux invasions de cochenilles. Le paphiopedilum dont la fleur unique atteint douze centimètres n’a également pas fleuri. Je pense que je sortirai cet été les deux pots que je possède en plein air sous les arbres, afin de stimuler la floraison l’année prochaine.
Celles que j’évoque sont des orchidées exotiques qui passent leurs vies dans une serre à l’étage. Les orchidées terrestres de mon jardin, les orchis boucs, ont fleuri avec pas mal d’avance. La faute est probablement due à ce printemps particulièrement sec. Il n’a pratiquement pas plu depuis mars (l’équivalent de deux arrosages de potager à peine en deux mois et demi) et ma pelouse (que je n’ai tondue qu’une fois) est déjà grillée. J’ai regardé l’historique météo : la station de ma ville n’a jamais connu si peu de précipitations sur les 4 premiers mois depuis cinquante ans… Il devait pleuvoir hier, mais en vain. Aujourd’hui, j’écris dans ma voiture, sur un parking en attendant quelqu’un, il fait 32° derrière le pare-brise. La météo des dix prochains jours annonce grand soleil. Je suis heureux, j’adore le soleil, mais je sens que je ferai bientôt une rubrique sur la sécheresse…
(14/05/2025)

J’aime l’Allemagne, mais je n’y vais pas souvent. La dernière fois que j’y suis allé, c’était en 2016 à Berlin. Neuf ans plus tard, avec une partie des mêmes amis, me voici pour un week-end à Baden-Baden. Il y a une raison à cela : l’ensemble philharmonique de Berlin jouait le lundi de Pâques la Neuvième symphonie de Beethoven. Et franchement, voir dans ce pays ce symbole de paix, avec les paroles de Schiller (Alle Menschen werden Brüder /Tous les hommes deviennent frères), qui ont fondé l’hymne européen, est un privilège, presque un devoir. Hasard : tandis que nous étions sous le charme des musiciens et des choristes, le monde apprenait le décès du plus grand défenseur de la paix et des migrants. Grande tristesse pour moi.
Pour en revenir à Baden-Baden, si proche de la France, c’est une belle découverte. Située dans une cuvette, entourée de collines, incitant aux balades, nous avons ainsi arpenté pas moins de 30 km pendant le week-end, du centre-ville à la rigueur germanique, aux faubourgs cossus en passant par les allées des parcs ou du cimetière dans lequel on trouve la tombe du compositeur Pierre Boulez.
(03/05/2025)

L’occasion était belle : un congrès à Cannes le vendredi et nous voici partis, la semaine précédente, en Italie toute proche et particulièrement vers Gênes, afin de visiter les Cinque Terre.
Les Cinque Terre sont composées de cinq villages, Monterosso, Vernazza, Corniglia, Manarola et Riomaggiore, cinq lieux difficiles d’accès, perchés sur des rochers et surplombant la mer. Vignobles et vergers, poissons et pêches constituent les activités traditionnelles de la région, supplantées bien entendu par le tourisme qui a explosé depuis dix ans. Des trains fréquents assurent les liaisons et contribuent à cet engouement. Car si la randonnée demeure l’activité la plus prisée, elle demande des efforts et un entrainement conséquent (il n’est pas rare de grimper du niveau de la mer à 450 m d’altitude aux prix de sentiers et d’escaliers assez sportifs à gravir). Le train permet ainsi de rejoindre sans effort les cinq communes.
Pour notre part, nous avons privilégié les trajets à pied afin de découvrir les vues splendides des villages en contrebas (voir en Webcam). La promenade que nous avons le moins appréciée est la plus célèbre, celle du sentier Azzuro qui rejoint Monterosso à Vernazza : la foule est présente dès le début malgré pourtant la saison touristique considérée encore comme basse. Mais passé les hordes d’américains qui ne cessent de discuter, on finit par se retrouver seul (relativement), notamment entre Vernazza et Corniglia. Et plus encore, entre Corniglia et Manarola qui fut notre périple préféré. Riomaggiore visité en train ne nous a pas laissé de souvenir impérissable. Le dernier jour, nous sommes partis de Levanto où nous résidions (de loin la meilleure option d’hébergement) pour rejoindre Monterosso (sous la pluie la dernière heure) et terminer ce périple de 40 km. Au final, il me semble qu’à l’ouest de Levanto, vers Gênes, on peut se régaler autant sur les sentiers sans les inconvénients de la foule.
A tout cela, ajoutons encore 20 km à Cannes les deux jours suivants, la Croisette et la ville piétinés en tous sens, les Porsche et les Ferrari comme repères réguliers, une ville dans laquelle j’avais l’impression d’être un extraterrestre. Décidément la surpopulation touristique ou richissime n’est pas mon fort. « On ne fait pas un voyage, c’est le voyage qui vous fait », comme disait Nicolas Bouvier, l’auteur de L’usage du monde.
(18/04/2025)

Les tourterelles sont revenues. Ou plutôt, elles ont refait un nid juste en face de ma fenêtre. J’ai l’habitude de voir ce couple d’oiseaux, doux et affectueux, venir fréquemment me visiter. En hiver, quand il gèle et que je place des graines dans la mangeoire, elles partagent leur pitance avec les moineaux effrontés. Plus grandes, elles en imposent et on les laisse tranquilles. Cette année, je les ai vues plus fréquemment à l’approche du printemps. Mon arbre de Judée les a accueillies en même temps que quelques pies. J’ai pensé qu’elles allaient entrer en concurrence pour la nidification. En effet, une pie arrachait avec force les branches de mon bel arbre, alors que j’en avais déjà plein par terre, mais, c’est cela l’instinct… Les tourterelles sont restées plus discrètes, enfin, si l’on veut, car le couple se prodiguait beaucoup de caresses. Et puis, un beau jour, on m’a fait remarquer qu’elle avaient construit un nid juste sur une fourche du même arbre dans lequel elle avaient déjà bâti un nid en 2020, pendant le premier confinement. Je ne sais pas si ce sont les mêmes tourterelles. Celles qui ont élu domicile chez moi, sont des tourterelles turques, reconnaissables à leur beau plumage beige pâle et à leur demi-collier noir à l’arrière du cou. L’espèce est arrivée en France dans les années 50 et a conquis les habitats urbains. Ces oiseaux peuvent vivre 12 ans et je me plais à penser que ce sont les mêmes qui sont revenues. Et, comme pour le premier confinement, leur nid devient de plus en plus invisible car les feuilles commencent à s’ouvrir et à masquer la vue. Pour l’instant, chaque jour, à 5 m de ma fenêtre, je peux admirer la petite femelle, fidèle au poste, occupée à couver ses œufs. Elle me regarde aussi, comme ce matin, avec une grande curiosité lorsque je courais sur mon tapis de course derrière la vitre. Le mâle est revenu vers midi pour lui apporter à manger avec une grande sollicitude et j’ai eu la chance de pouvoir les photographier tous les deux.
Je guette maintenant le moment où les œufs vont éclore, ce qui ne saurait tarder, et celui, peu de temps après, où les oisillons quitteront le petit nid.
(04/04/2025)

J’aime les avions, les rapides ou les faucheurs de marguerites. Les pilotes familiaux ou amicaux sont nombreux, pilotes de chasse, sur Jaguar ou Mirage, instructeurs de voltige, de planeurs, passionnés de vieux avions (Webcam du 11/10/2006). Je vis dans une ville où la base aérienne est une fierté locale, où Antoine de Saint-Exupéry a résidé, et c’est aussi ce qui explique mon engouement. J’aime les mécaniques anciennes, les cylindres disposés en étoile, les noms qui me font rêver : Morane-Saulnier 317, Stearman à moteur Boeïng. J’admire la technologie moderne des Rafales et leur fracas quand ils décollent lorsque je fais mon jogging à proximité des pistes d’envol.
Aussi, lorsque la PAF (patrouille de France) a été annoncée dans ma ville pour parfaire leur entrainement pendant une semaine entière, nous avons été nombreux à aller voir les fameux Alpha Jet aux couleurs françaises. Le lundi après-midi, beau soleil. Je suis allé sur le vaste parking d’un restaurant à l’entrée Ouest de ma ville, un endroit prisé où les connaisseurs étaient déjà nombreux. D’ici, on voit parfaitement les évolutions des avions. La base aérienne est toute proche, la tour de contrôle est à moins d’un kilomètre à vol d’oiseau. Spectacle superbe de voir les figures du l’escadrille prestigieuse à l’aplomb de nos têtes, les fumigènes bleu-blanc-rouge, les passages en rase-mottes à des vitesses vertigineuses. Quelques photos avec l’IPhone en attestent (voir en Webcam).
Le mardi, je me rends à nouveau au rendez-vous, un peu moins de monde sur place, temps un peu moins clair, mais une visibilité excellente qui nécessite des lunettes de soleil. Le début de la prestation est aussi beau. Je pense à mon petit-fils à qui j’ai promis le spectacle pour le lendemain mercredi. Je suis rejoint sur le parking par mon épouse et nous regardons les circonvolutions. Je tente quelques photos avec un reflex et un zoom 55-300 : pas facile, celles de l’IPhone sont plus réussies... Les avions tournent autour de la ville et des villages aux alentours. Ils s’éloignent, puis réapparaissent brusquement, en formation diverses de cinq, six ou sept avions et réalisent de magnifiques figures.
L’une d’elle les regroupe dans un losange parfait, qui se disperse soudainement en étoile. C’est à ce moment-là qu’un des avions en accroche un autre. A peine le temps d’entendre le bruit (pas si fort) de la collision, on voit les deux jets tomber en torche. L’un disparaît derrière les arbres, l’autre s’écrase derrière un dépôt de caravanes et de camping-cars, à proximité de la nationale qui passe en bout du rond-point. Une flamme énorme et une fumée noire jaillissent aussitôt à peine à 300 m d’où nous sommes. Exclamations de stupeur sur le parking parmi les quelques témoins. Heureusement, je vois deux corolles de parachute descendre lentement : les pilotes ne sont pas restés à bord. S’ensuivent quelques minutes d’hébétude. Un spectateur ramasse deux feuilles qui volent et s’échouent près de nous. On comprend qu’il s’agit des notes des pilotes, probablement prises au moment du briefing (je lui conseillerai de les faire parvenir à la base). Puis, très vite, les sirènes des ambulances, des pompiers, de la gendarmerie : des dizaines de véhicules arrivent sur les lieux, roulant très vite, forçant les passages, régulant à l’arrache la circulation dense de ce début d’après-midi. C’est là que la peur s’installe en nous : et si les avions étaient tombés sur des habitations, un village est tout proche, il y a des entrepôts, beaucoup d’animation dans cette périphérie de la ville. Et celui qui n’a pas explosé : je pense à cette fromagerie proche qui est justement dans cette direction . Je ne peux m’empêcher de me diriger vers l’endroit où monte la fumée noire : l’avion est tombé sur un des silos d’une cimenterie que je connais bien : l’un des directeurs fait partie de la même association que moi, et je me suis déjà rendu là-bas dans ses bureaux. Apparemment, ceux-ci ne sont pas touchés, mais il y avait peut-être des salariés dans la cour, là où les camions et les bétonnières s’activent. Les gendarmes et les pompiers sont déjà à pied d’œuvre, on distingue des débris noircis. De l’autre côté de la double voie de la nationale, un morceau d’appareil aux couleurs tricolore (aile ? empennage ?) s’est échoué dans un champ. Déjà des badauds se pressent derrière le grillage d’une des deux stations-service (situées à 50 m d’où l’avion est tombé...). Je fais demi-tour avant que la circulation ne soit complètement interrompue par les autorités.
La suite devient médiatique, radio et télévision relaient l’information vingt minutes plus tard. Je reste suspendu à ces nouvelles. J’ai vu les pilotes sauter, et très vite, il apparaît qu’ils sont hors de danger. J’apprends aussi qu’aucune victime civile, aucun blessé n’est à déplorer : un miracle. Beaucoup de chance aussi : le deuxième avion est tombé dans un étang aménagé pour la pêche et heureusement désert à ce moment.
Deux jours plus tard, les pilotes éjectés vont bien, mais la zone est toujours bouclée pour les besoins de l’enquête. J’ai appelé ce matin le directeur de la cimenterie, encore sous le choc et se demandant comment faire redémarrer son site, toujours occupé par les militaires, conscient d’avoir eu toutefois une chance extraordinaire : certains employés étaient à 30 m de l’endroit où est tombé l’Alpha Jet. Les vols de la PAF sont annulés pour le restant de la semaine (l’enduro de pêche qui devait se tenir ce week-end à l’étang est également annulé). Les Rafales cependant ont repris leurs entrainements. On entend leurs formidables échos qui est presque devenu l’emblème de la ville (Blague du coin : A quoi reconnaît-on un étranger ? A celui qui lève ses yeux affolés pour apercevoir l’avion). A midi, de ma maison, j’ai aperçu le Rafale Solo Display recommencer ses démonstrations.
C’est sûr, je continuerais à aller admirer les avions.
(27/03/2025)

Il y a cinq ans exactement, le vendredi 13 mars 2020, j’étais intervenu dans une formation d’animation à l’atelier d’écriture. La veille, notre président nous avait annoncé les modalités du premier confinement. Bien-sûr, nous avions discuté avec les intervenants de cette situation nouvelle qui nous avait abasourdis, des premières annulations de nos projets et de cette impossibilité même d’imaginer les jours à suivre. J’étais, à cette époque, en train de terminer plusieurs ateliers, j’allais en démarrer d’autres, je peaufinais la parution prévue de mon roman Yougoslave. Bref, mon activité était soutenue, et tout cela allait être mis entre parenthèses. Le samedi soir avant ce premier confinement, nous avions reçu quelques amis. Dans ces mêmes heures, nous avions appris la fermeture des commerces et des bars : nous étions en guerre contre un virus invisible.
J’ai bien-sûr relaté tout cela dans cette même rubrique le 16/03/2020.
Qu’en reste-t-il cinq ans après ? En premier lieu, la fuite du temps a été irrémédiablement modifiée. Les confinements successifs, notre quotidien soumis aux aléas du virus, à l’attente de la vaccination, ont profondément perturbé notre rapport au temps qui passe. Cinq ans et j’ai l’impression que c’était hier. Je ne suis pas persuadé que mon petit-fils en ait gardé souvenir : enfant du Covid, habitué dès son plus jeune âge à voir des visages masqués autour de lui, il a fait ses premiers pas pendant le premier confinement (ses parents nous avaient rejoints). A la rentrée prochaine, il entrera à l’école primaire.
J’ai oublié beaucoup de choses de cette période. Le vocabulaire d’abord : Coronavirus, rapidement remplacé par Covid, cluster, cas-contact, gestes barrières, masques FFP2 : nous avons perdu les réflexes associés à ces nouveaux mots (est-ce un bien ?). Le virus ne fait plus peur, il semble moins dangereux : je l’ai attrapé pour la deuxième fois en automne dernier, la fièvre a duré quelques jours sans trop d’inconvénients. La première fois (fin mars 2020, à la suite de mon épouse), nous avions tous deux été très sonnés. Fièvres incapacitantes, pertes du goût, de l’odorat, et, pour moi, une oppression tenace dans les poumons qui m’avait fait craindre une hospitalisation. Les premières sorties dehors (avec autorisation dûment remplies) étaient chancelantes, il nous avait fallu plusieurs semaines de convalescence.
Tout cela est oublié. Fin 2020, on totalisait 52000 victimes en France (note d’Étonnement du 30/11/2020). On a tous en mémoire des proches disparus et enterrés à la va-vite dans des cérémonies réduites. Cela a continué : j’ai perdu ma tante en février 2021, un de mes oncles a passé deux mois à l’hôpital pour s’en remettre. Ainsi, un an plus tard, nous avions plus que doublé le nombre de décès (116000 selon l’INSEE), et, au total, en 2023, ce satané virus a coûté 7 millions de morts dans le monde.
Bien sûr on est passé à d’autres choses, pas très réjouissantes si on considère les virils virus guerriers qui fleurissent aujourd’hui sur la planète.
Mais les plus optimistes gardent de ce premier confinement l’impression d’une récréation et érigent la panacée du télétravail comme ultime confort moderne. Certains en ont profité pour changer de vie et ne le regrettent pas. D’autres y ont trouvé le besoin d’une solidarité avec ceux qui nous entourent. D’autres, en revanche, ont très mal vécu cette vacance nationale obligatoire, ses contraintes, l’isolement brutal, les nombreux décès. Les mesures d’accompagnement de l’économie ont créé une illusion de confort ; des faillites ont suivi, des pertes d’emploi.
Je ne crois pas que nous ayons tiré beaucoup d’enseignements de cette épidémie. Malgré les promesses, la santé n’a pas plus de moyens, les hôpitaux sont toujours sous pression, seule différence : on n’applaudit plus nos soignants à 20 h, comme pendant le confinement (à la place quelques énervés leurs tapent dessus à l’occasion). Le monde meilleur entrevu avec moins de pollution (due à la baisse d'activité) a vécu, on repart dans des travers consuméristes. Notre faculté d’oubli est immense. Est-ce qu’on pensera encore à cette pandémie dans cinq ans ?
(13/03/2025)

J’ai été invité à Dijon pour une journée d’études universitaire intitulée « Les milles vie du livre ». Traductions, livres de poche, adaptations audio, cinématographiques, la parution d’un livre, en effet, ne s’arrête pas à sa seule publication chez un éditeur. Je suis intervenu pour citer l’exemple de mon roman Ils désertent, publié en 2012, adapté et sorti au cinéma sous le titre L’homme debout, 11 ans plus tard.
J’ai eu grand plaisir à retrouver les lieux et les universitaires connus, comme Marie-Ange Fougère, organisatrice de cette journée. A son initiative, j’avais déjà participé à une journée similaire, le 15 novembre 2019, dont le thème « Mythes et réalités-raires » avait donné une belle part à Vie prolongée d’Arthur Rimbaud, paru trois ans plus tôt, l’ensemble relaté en Notes d’écriture, le 19/11/2019.
Mais là, c’est plutôt une « note d’étonnement » que je souhaite écrire. Non que je n’aie pas pris grand plaisir à évoquer les mystères de l’écriture et le choc (très agréable pour moi) d’une adaptation cinématographique, et, de la même manière, j’ai pu discuter en toute sympathie avec les participants de cette journée, à la fois la veille au cours d’un excellent repas qui nous a réuni, mais aussi le jour même où les différentes interventions m’ont toutes intéressées.
L’étonnement, donc, de cette journée se situe ailleurs. Lorsque je suis intervenu, il y a un peu plus de cinq ans, j’avais retrouvé avec plaisir la Maison des Sciences de l'Homme, dans laquelle, à l’époque, j’avais passé ma thèse de doctorat deux ans auparavant. J’ignorais bien sûr que mon père, qui y avait assisté en décembre 2017, décèderait en juin 2020, sept mois après cette première journée universitaire. J’ai donc arpenté avec beaucoup de nostalgie le vaste hall de ce bâtiment, dans lequel j’avais organisé le pot qui avait suivi ma soutenance. Je revois mon père, qui avait des difficultés à se mouvoir, resté assis sur une chaise, échangeant avec beaucoup de monde, mes directeurs de thèse, le jury, les invités, dans ce mélange de retenue et d’élégance qui faisait son charme. Bien sûr, la veille, comme je le fais à chaque fois que la route me fait passer dans ma ville natale, je m’étais rendu sur sa tombe, j’avais pensé à lui, et, comme souvent, je lui ai demandé depuis l’au-delà de veiller sur nous tous, et bien entendu, sur ma mère qui habite à côté de chez moi, et qui continue le chemin sans lui avec ses 96 printemps tous neufs.
En parlant de ma mère, j’ai eu aussi une pensée pour sa famille, dont les aventures anciennes et plus ou moins cachées, nous menaient à Dijon rencontrer une vieille tante nimbée d’un grand mystère. C’était à Mirande, je me souviens d’une belle maison en pierre. J’avais 7 ou 9 ans, en tout cas, le même âge qui me faisait passer des vacances à Argelès-sur-Mer (voir cette même rubrique, la semaine précédente). Maintenant Mirande est le quartier de l’immense campus universitaire et la maison à probablement disparu, en tout cas, je ne saurais pas la retrouver. Le hasard a voulu que j’évoque encore récemment ces vieux secrets familiaux avec ma cousine d’Argelès et ma mère, bien-sûr. Il y a un assurément roman à écrire, le pendant maternel de Yougoslave en quelque sorte. Le ferais-je ?
(25/02/2025)

Argelès-sur-Mer. La dernière fois que j’y suis allé, j’avais 7 ans, c’était en 1965. Je viens d’y retourner 60 ans après. J’ai reconnu la maison où ma tante Charlotte vivait. J’ai étrangement identifié avec une grande acuité la porte d’une maison voisine où reposait la mère de mon oncle, décédée alors que nous étions là-bas (la mort et tous ses mystères avait dû alors interpeller mon jeune âge). Comble de la délicatesse : le nouveau propriétaire à reproduit sur une plaque émaillée le portrait du cheval préféré de mon oncle, qui fût officier de cavalerie et passionné d’équitation.
Sur la plage à l’extrémité Sud, j’ai également discerné les rochers sur lesquels mes deux cousines posaient à l’époque en naïades adolescentes.
C’est d’ailleurs grâce à l’une d’entre elles que j’ai pu effectuer ce périple.
Le hasard (ou plutôt la littérature) nous a remis en contact après des dizaines d’années d’oubli. Impliquée dans la médiathèque de la ville, une bibliothécaire lui avait présenté Vie prolongée d’Arthur Rimbaud et, bien entendu, le nom de l’auteur lui était familier. Elle m’a ainsi contacté, il y a 4 ans. Mon père, qu’elle connaissait bien et admirait (comme tous ceux qui l’ont approché) venait de décéder quelques mois auparavant. Nous avons alors mis au point un voyage sur nos terres d’enfance commune et je l’avais reçue chez moi. Depuis, nous nous revoyons régulièrement avec grand plaisir. Car le hasard encore (ou peut-être les forces de l’esprit, comme disait Mitterrand) a renforcé et décuplé des retrouvailles : un autre de nos cousins germains, oublié depuis des années, nous recontacte ; un troisième, que nous ne connaissions pas, apparait. Nous nous retrouvons tous à Lyon (note d’Étonnement du 26/01/2024).
Aussi, lorsque j’ai été invité à Bédarieux (voir en Notes d’écriture), pas très loin d’Argelès, j’en ai profité pour aller la voir. Et elle, toujours aussi active et enthousiaste, en a profité pour organiser une rencontre à la fameuse médiathèque de la ville, là où nos retrouvailles avaient eu lieu par livre interposé. J’ai donc rencontré pendant deux heures une trentaine de lecteurs de cette belle cité, avec, au premier rang, ma cousine toute souriante.
Mais le souvenir que je garde, c’est surtout cette promenade effectuée tous les deux jusqu’à une petite chapelle sur les hauteurs de la ville au bout d’un chemin embaumé par les mimosas en fleurs : au moment où nous arrivions à destination, avec la mer en contrebas, notre « nouveau » cousin m’a envoyé un message, comme s’il se doutait de notre périple. Encore un signe du destin probablement. La mémoire des disparus se plait à connecter les enchantements, à raviver un passé et à nous rappeler sa nécessaire transmission.
(17/02/2025)

Lorsque j’ai écrit Dernier travail (Fayard, 2022), l’intrigue de ce roman, qui se déroulait chez Orange, coïncidait avec le premier procès de France Telecom. Tout ce que j’y avais mis à ce sujet était rigoureusement exact : « A la télévision, les journalistes ont indiqué que le jugement serait rendu en décembre. Le vendredi 20 décembre, ajoute-t-il en rangeant son carnet » (Dernier Travail, p. 212 – vous pouvez vérifier). Comme pour Retour aux mots sauvages (Fayard, 2010) écrit au moment de la crise des suicides, j’avais pris grand soin de contrôler la moindre citation, le moindre élément. Cette affaire (comme pour la majorité des salariés qui l’avaient vécu) m’a poursuivi jusqu’à mon départ de la boîte en 2017.
J’ai continué à suivre l’évolution des procès, les tentatives des accusés pour se disculper, pour minimiser leurs responsabilités. Le vendredi 20 décembre 2019, donc, les deux accusés principaux, Didier Lombard, alors PDG à l’époque, et son bras droit, Louis-Pierre Wenès ont écopé d’une peine d’un an d’emprisonnement assorti du sursis et d’une amende de 15 000 euros.
Jugement particulièrement favorable pour ces deux prévenus : cette peine correspond à celle d’un conducteur indélicat qui ne possède pas de permis de conduire et qui refuse « d'obtempérer à une sommation de s'arrêter émanant d'un fonctionnaire ou d'un agent chargé de constater les infractions » (Article L233-1 – pareillement, vous pouvez vérifier).
Comme si ce camouflet c’était pas suffisant pour les familles des 39 victimes identifiées pour les procès, les deux prévenus ont fait appel : un deuxième procès a eu lieu en 2022, en vain pour les accusés, car la Cour d’appel de Paris a confirmé le verdict précédent.
Qu’à cela ne tienne ! Didier Lombard et Louis-Pierre Wenès ont utilisé le dernier recours judiciaire français (tiens, c’est drôle, tous ces recours en série, ils ne paient pas leurs avocats ?) : la Cour de cassation, qui vient de rejeter le 21 janvier dernier les pourvois de l'ex-PDG et de son numéro 2. Ce jugement rend définitive la peine requise au cours des deux procès, mais surtout, elle valide la notion de « harcèlement moral institutionnel ». Cela légitime qu’une machination destinée à la démission en masse puisse naître dans la tête d’esprits machiavéliques, et surtout qu’elle est fortement répréhensible.
Cet arrêt circule pas mal au sein des services juridiques des grandes entreprises, espérons qu’il donnera du plomb dans la cervelle de petits chefaillons arrivés par hasard au pouvoir et attirés par de telles politiques délétères.
(30/01/2025)